мы ходим здесь и скучаем,
а рядом идёт война.
меж ней и остывшим чаем
страна - от окна до дна.
а рядом стреляют в лучших,
весенних и золотых.
меняют на пули души
но он как всегда не ты.
не ты - тот, кого убили
на этой чужой войне.
пустынные злые мили
кругом по моей стране.
не та - я, кого жалели
и прижимали к груди
но волосы поседели
когда ты сказал "уйди"
и лучше бы быть убитым
лежать с пулеметом в руках
с последней в устах молитвой,
познавшим смертельный страх
и лучше бы быть далеким
солдатом большой страны
с душой верной только Богу
и звуку тугой струны
чем жить и остаться прежним
предательству вопреки
стреляй же в мою надежду
геройски, с одной руки.