твою нежность, как свежесть, я сыплю
в облака из словесной руды,
а потом по-сердечному хрипло,
полушёпотом пробую ныть...
где чугунная ля не приходит
вслед за радостной соль умирать,
потому что остывшая мода
замирает отрезком в мечтах...
остаётся в губах только холод
в невозможности небо обнять,
прикоснуться к правдивому слову,
потеряв музыкальность опять...