А время никуда
не мчит – оно с пространством,
чураясь всяких странствий,
хранит века, года.
Проносится лишь жизнь
товарняком ли скорым…
Всё больше разговоров,
коверкающих смысл.
Не под откосом мы –
в кафешке привокзальной –
здесь, как бы не случайно,
не худшие умы.
А поезда идут,
что им наш полустанок.
Гранёные стаканы
по столику бредут.