Мой мир рифмованный и тяжкий,
Имеет много тёмных мест.
Я в нём,как конь больной в упряжке,
Тащу свой непосильный крест.
На том кресте болезни, скука,
В груди застыл безмолвный крик:
"Какая ж это, братцы, мука,
Осознавать, что ты старик !"
И путь теперь твой на обочине,
По трассе мчится молодёжь.
Болезни, скука им отсрочены,
А ты всё медленней идёшь.
И скорость с каждым годом ниже,
А молодые всё спешат.
Конец пути под небом ближе,
Но не состарилась ДУША !!