Всю жизнь проводишь в погоне за счастьем, а оно ждет тебя в какое-нибудь воскресенье на вечеринке у алапаевского художника, волею судьбы оказавшегося в провинциальном маленьком городишке, который, смешно сказать, является столицей малюсенькой страны в самом центре Европы.
Знакомый философ увлеченно читает свой новый рассказ, счастливо опубликованный в местном журнале, а ты сидишь очарованный и вдруг чувствуешь холодок, хотя за окном плюс тридцать и тонкие волоски на твоей руке начинают свой удивительный танец непослушания. Ты вдруг замечаешь, как расплываются и незаметно исчезают лица собравшихся в кружок друзей, исчезает мир запахов и звуки улетучиваются куда-то, подобно ускользающим незаметно в открытое окно ноткам поющей гитары… Мир становится другим: его пастельно-акварельная бесцветность в несколько легких мазков обретает яркость и рельефность, почти осязаемость, и такой аморфный, исчезающий чайным дымком, мир становится крошечным островом, на котором так хорошо чувствует себя счастье, нашедшее приют в сердцах двух неприкаянных странников.
Ты любишь синий цвет… как хорошо, что тоже, а еще серый - он напоминает тучку – легкую шторку на мгновение прикрывшую своими ресничками лучистое солнышко и рождающую счастливое предчувствие... . Ты живешь себе или просто ворох будничных забот заменяет само понятие жизни и, вдруг, Оно легким перышком стремительной и свободной чайки касается твоей жизни - песчинки… , как хорошо, что она теперь не исчезнет в бесчисленной массе других безликих творений великого зодчего. Это наши ангелы коснулись друг друга крылышками, чтобы уже никогда-никогда не расстаться.
Тень янтарная меркнет
в ветвях нагих,
цвет ромашек пыльцой
на пчелиных лапах,
жаль, сентябрь так скоро
смешает стих,
вмиг сложив «везувий»
из листьев сада,
«слышишь: голос флейты
лесной
притих?»…
это наше дыхание с тобой - сонатой…
Взмыв льняным крылом
белого фрегата,
Бог качает нас
яблочком в колыбели
над густой синевой,
мальвами заката,
словно двух счастливцев,
в своей купели.