Это будет привычно нежданно —
Ты услышишь на смертном одре,
Хоть ещё не накинули саван,
Как Косая стучится к тебе.
И, уже понимая, что поздно,
Что стянулась на шее петля,
Ты, взглянув на погасшие звезды,
Тихо выдохнешь: «Вот она... Бля...»
А она ухмыльнётся печально,
Закурив самосад у окна,
И оглушит вопящим молчаньем —
Беспощадна, нема, холодна.
Оглянёшься назад у порога,
И уже через миг — в пустоте!
…Подождать бы ещё хоть немного.
Подождал бы. Да годы не те.