М. и М.
Пусть поцелуям – несть числа,
Один храню в пыли столетней.
Его, как память, я несла
И там, где сад скончался летний…
Его, оспорила строка,
Хотя он жег уста немые.
А в том, что ссорятся века –
В том виноваты, милый, мы ли?
И Вас, друг мой я не виню,
Ни в том, что гвоздь мне вбили в крышку,
Ни в том, что предали огню
Мою потрепанную книжку.
Я – только строчка на листе…
У Вас достанет сил к поэме!
Увы, встречались нам не те,
И расставались мы не с теми…