Вот я и сижу за письменным столом,
В руку взял перо, мокнул в чернило.
Рядом стоит бутылка вина, опусташённая на половину.
Как завораожённый любуясь пустым листом,
Вспоминаю, что в моей жизни было.
Улавливая отрывки памяти как на ветру,
Их очень много, но они малы по величине.
пытаясь придать им рифму,
проговариваю их тихо басом в тишине.
Свеча что на столе стоит и догорает,
мерцанием ритм воспоминаниям задает.
И облик мой что освещая,
на стену тенью передает.
спустя мгновение меня наконец-то осенило.
смелою рукою от випитого вина,
Что жажду, начинающего поэта утолило,
В верхней части белого листа,
Пишу название первого стиха.
Строчки как будто ложились сами,
Строка за строкой писал с улыбкой на лице.
В них я хвастался прожитыми днями,
Что прожил на своей родной земле.
К утру, закончил свое творение,
Немного протрезвев, попытался прочитать его.
Оно было ужасно, вызывало отвращение.
Я скомкал лист и бросил вниз,
От злости, поддавшись впечатлению.
Лег на кровать, закрыл глаза,
А эту ночь, предал забвению.