Ты для меня закроешь дверь
и сон свой снова на засов.
А я сижу который день
без пищи, смеха и без снов.
Кричит, изранена душа.
Зовёт на помощь, чтоб спастись -
но все проходят неспеша.
Ну а куда им всем нестись?
У них у всех свои дела,
кому же вдруг не всё равно,
на то, что где-то умерла
душа, не пущенная в сон?