Я к нему вернулась непокрытой –
Не святой – такой, какой была:
Непокорной, радостной, открытой –
И спросила: «Как твои дела?»
Улыбалась искренне – без тени,
Говорила то, что и должна,
И, вдыхая аромат сирени,
До зари не знала тоже сна.
А кукушка тихо куковала…
Я считала – шёпотом – года,
Ведь тогда ещё не понимала,
Что его не встречу никогда…