Сегодня вечером лазая по сети я зашёл в свою электронную почту. Как обычно 4987 писем из которых более 3000 ответы на Ютубе. Стоп..Я вчера заходил..сколько было? 4987?или 4086?хмм..даже не обратил внимания..Наверное,4987 всё таки- кто бы мог мне написать за эти сутки? В таком случае стоит заглянуть,для очистки совести и интереса..Лёгкий клик мышкой по конвертику и вот оно-сообщение в текстовом редакторе. Интересно-интересно что-то новенькое. Текст на несколько листов а отправитель не указан. Как это ??? Хмм..что за бредятина? На экране текст с заглавием "Памятники"..что за херь сельская? Какие памятники? Кто ж так прикалывается надо мной..Я отодвинулся от монитора..Надо сделать чашку кофе . На кухне сидели трое моих котов,один из которых лежал на стенной тёплой батарее прижавшись щекой к тёплому месту. Животные ищут комфорт, а человек? Человек тоже ищет комфорт в жизни начиная с пелёнок..а потом в школе,в универе, на работе..в постеле с любимой женщиной в конце концов!
Скверная привычка этот кофе.Но лучше чем сигареты..Бросив пару лет назад курить,стал загонять себя кофеем в качестве стимулятора. Водкой лучше было бы? Но после водки идти на работу не рекомендуется..как впрочем вообще идти на работу всем не рекомендуется..если только работа не является призванием.Ладно вернёмся к письму..Первый глоток кофе как поцелуй с утра-обжигает..
Так -так..два листа.."Памятники" названы а от кого это? "От последнего поэта-последнему"Бред какой..Но ладно ..интригующе..даже если рассылка порно то стоит чтобы взглянуть хотя бы покуда остывает кофе. Настолько горячий ,что не могу ещё пить..всегда перегреваю-мать права мне бы тока пожарным быть.Не в смысле тушить-а в смысле разводить пожары.Приступаем..
"всем поэтам и непоэтам посвящается..Вы думаете что я псих?да? Я вас разочарую-я иногда так сам думаю о себе поэтому ничего нового вы для меня не открыли..Но обо мне говорили ,что я даже ..талантлив..да..вы представляете? Это всегда у меня вызывало иронию..о таланте или о Даре..я пишу это с большой буквы..потому что это дань эпистолярной привычке..Я был одним из многих и в то же время одним из некоторых кто постоянно в себе сомневался..С детства я был уже приучен к словестности. Когда я ложился спать моя бабушка читала мне наизусть стихи а я потом на утро их повторял по памяти..Это вызывало умиление со стороны родителей о моих способностях и памяти.Теперь я понимаю,что это было одним из свойств моей конской памяти которая жадно впитывала всё что её окружало.Меня показывали до школы учителям и в ответ ,конечно же ,получали восхищение и одобрение..Да простим родителям их слабости в любви к своему чадо.
Опустим школьный период как период для которого характерны:булочки в столовой,уроки музыки,приЩи на лице при половом созревании,первое чувство влюблённости и первая разбитая губа во втором классе от однокашника.Всё это однообразно и типично. Это настигло меня в 18 лет. Я называю это-ЭТО потому что до сих пор не могу найти определения чтобы сказать чем оно является на самом деле.Я простите за откровения сидел на кухне над тарелкой с макаронами когда туда залетела муха..и я был поражён её телодвижением. Если к мухе можно применить тело.Да-я вдруг подпрыгнул от неожиданности.Так вот оно как красиво всё может быть! А почему это раньше не замечал этого?Я выскочил наскоро и бормотал всё что пришло в голову..Вы скажете-фууууууу..как можно поэзию опускать до унитаза?А я отвечу- это унитаз возвышен до поэзии! Вот так рождается стихи..а почему бы им так не рождаться?
А потом началось! Я писал всегда..вернее я не писал а был беременным этим. Я носил это в себе.Весь мир в себе ! Я бродил вечерами по этим грёбаным улицам которые я уже мог пройти с завязанными глазами и бормототал..что-то..напевал..Я специально загонял себя в эктра-состояния..не ел по нескольку дней-для обострения чувствительности,или же наоборот наедался до рвоты ,чтобы прочувствовать незнакомое ощущение! кКак алкаголик трясётся перед бутылкой так я трясся над каждым украденным у Бога образом или ритмом..Это увлекательно занятие..а спустя время я понял, что и этого мало..Нужно посильнее-алкаголь,табак? Прозаично..Однажды в ночном клубе я ставил над собой эксперимент сколько я могу выпить водки:я заказал бутылку и начал её употреблять стопарями..Я помню ,что выйдя покурить я был настолько полон самим собой что хотел разрыдаться от радости,ноя же не мог остановиться,правильно?я заказал ещё-всё что я помню-это голубую кофточку которая мелькала у меня перед глазами или перед руками уже и не разберу.На утро я понял,что Бог существует.Раз я ещё живой-то значит жив И Бог! Больших мучений я ещё не испытывал,когда ползал по полу и ..молился..
Но оставим. Я же сказал,что людям нравились мои творения. И я полюбил получать удовольствие от удовольствия других простите за тавтологию. Я читал им а они слушали и хлопали в ладошки.А девушки ещё и ресницами впридачу. Эти милые ангелы в чистеньких маечках-и с маникюром расплывались в улыбке. Я научился тянуть слова и ритм моего чтения уподобился молитвам-навзрыд.Может сказалось моё поповское происхождение в четвёртом колене? Но я наслаждался самим собой! Этот-эксгибиционизм души заводил меня даже в мыслях. Теперь я понимаю,что я был не совсем адекватен_но тогда я был настолько заполнен самим собой,что хлопки ладошек я воспринимал как должное. Будто бы другие люди которые не сочиняют рифмованных строчек не достойны этого уже своим фактом существования.Я равнялся на лучших! Я спорил со всеми уже отошедшими в небытие поэтами.
Сколько бы это могло продолжаться? Бог весть.Однажды утром я как обычно просмотрел новостную ленту в интернете. Очередная автокастрофа унёсшая несколько жизней. Ничего нового.А внизу было четверостишие на память погибшим ,как обычно в таких случаях-о скорби,утрате и т.д. стихи бездарные как всегда в таких случаях.Но я весь день ходил и мимо воли возвращался к увиденному.Вечером работая над очередным своим творением(так назовём это!)я всё прокручивал утренние сводки. Я не понимал отчего меня так задело? Что в них такого? Выйдя покурить на балкон я смотрел вниз с пятого этажа хрущёвки и думал что всё в мире потеряно для нас уже с рождения если существует смерть. Как вдруг я понял! Смерть рождает искусство! И самое лучшее в искусстве рождено смертью! Вот оно что! Чем глубже трагедия тем пронзительнее будет творения. От этого озарения я чуть не вывалился сам с балкона. Я тут же вбежал в свою комнату заваленную книгами ..на стенах и на полу,под кроватью..И стал выхватывать одну за другой!И как говорится -сон в руку! Первый том стихов и открытое наугад стихотворение было"Баллада о прокуренном вагоне" Бог ты мой! Как же я раньше не доходил до этой простой мысли! Ведь это стих о крушении поезда-верно? А из истории известно что в тот период-30-е годы в СССР был эксперемент над сверхдлинными составами и в итоге за один 1931годы были тысячи крушений! Стихи написаны кровью жертв! Погибшие люди дали вдохновение автору строчек! Боже...............Если бы не было крушений то этот шедевр бы вообще никогда не родился!
Если бы не случай.
Дальше больше! Я хватал наугад книгу-вот "Война и мир" ага..а был бы он написан если бы Наполеон не пошёл на Россию? Вот оно..Нет! Не был бы..Выходит,что война да да импульс для рождения очередного шедевра. Дальше ещё больше. Симонов.."жди меня и я вернусь"..если б не Гитлер и не миллионы погибших то в миру бы не зазвучали и эти строки!А х..елки палки! Да не Было бы бы вообще всей литературы о Второй Мировой если б не было Второй Мировой! Все эти кричащие романы и стихи о жертвах и палачах-так они же рождены кровью людей в буквальном смысле..вот какова цена искусства. Ладно..Ладно..Посмотрим а что у нас есть из исторических романов? Гюго.Очень хорошо. Про что ж писал Виктор? А вот "93 год" . Про восстание селян в Вандее и про то как их там резали якобинцы..брр..жуть просто..А вот Мережковский и его "Антихрист" книга крайне сильная местами. О чём она? Да всё о том-про казни Петровские как он кол людей сажал и они по двое суток высыхали от муки и беззвучно славили Бога.Господи! Ну может лирика то хоть спасительна? Может у лириков нет этой трагедии и боли? Кого взять?Плевать.Данте!!вот она-величина мирового уровня уже 700 лет . Разберёмся.Данте..Так о чём он писал? Об Аде и Рая.А ещё ?Об Беатриче-его возлюбленной которую он видел пару раз в жизни. И ей он посвятил этот монумент в стихах! Боже ты мой,если б не было этой девочки то может и "комедии " бы не было этого бессмертного послание миру.А . Шекспир?Был ли хоть он счастливым? Вроде тоже нет. Отсюда и его трагичность..Лорка..Лорка! Федерико-ну вот кто писал о солнце и травах! ..стоп. А его "Сонеты тёмной любви"? Так там же крик и боль в каждой строчки..Кому он их посвятил то? Он был геем и любил неразделённо-вот поэтому так пронзительны эти строчки! А Гамсунг и его "голод" -разве он бы был так пронзителен и ярок если бы несчастный автор не голодал столко лет кряду прежде чем написать его???
Ну ладно.Давайте кого нибудь из русских и родных..Кого-да хоть Есенина? Так он же повесился? И "чёрный человек" это его ?Да.А Маяковский ?Был ли он счастливый человек? Помните строчки "руки твои исступлённо гладил" Такое пишут только от страшной боли. В итоге-выстрел. Господи..Мандельшатм ,тут даже говорить глупо-человека сгноили .Но он успел при этом создать бессмертные стихи.Так вот какова цена поэзии!
Бродский? А что Бродский-травля и эммиграция: в итоге его "Васильевский остров"и смерть в США. Это уже вообще..А вот Светлана Алексевич получила Нобелёвку в 2015 заслуженно . Верно. Но о чём же она пишет? О Великой Отечественной. А ещё? Об Афгане. А ещё? Об Чернобыле. Об самоубицах..Господи-сколько боли и крови! Так... а Пушкин? А что Пушкин? Трагедия в жизни и итог известный. А Лермонтов? А стих его самый известный помните? "На смерть поэта" .Не было б смерти Пушкина-не было б и шедевра! везде кровь..кровь и смерть. Некрасов..так он писал об несчастных крестьянах и то как им хреново на ж.д впахивать за копейки.Тоже пример явно не счастливый.И я беру самые известные-христоматийные примеры. А везде за ними скрыты личные трагедии авторов или целых народов. Это уже ужасает .Боддлер,Рембо-вся францзская поэзия выросла из страданий обречённых гениев. Марина Цветаева? "Поэма Горы"-вопль звучащий уже 9-е десятилетие..Ахматова? А что вы сразу вспомните?"Реквием".Верно. Про что он и в каких условиях написан говорить не стоит.
Я брал и швырял книги одну за другой! Как будто они были все перепачканы кровью или слезами. Потом я сел на кровать..Мне захотелось заплакать. Заплакать за всех тех кто уже не сможет никогда плакать. За всех тех чьи смерти сподвигли созданию великих книг!
Я сидел и не знал куда девать себя от стыда. Так может есть выход? Где он? Я подошёл к окну-высоко. Нет. Это не выход. Тогда продолжать этот страшный творческий путь?Я колебался пару секунд. Я должен завязать с этим. Я не буду больше плодить горе. Я напишу последний свой стих.Нет.Я сначала сделаю предупреждение всем кто ещё пишет книги. Пусть они знают в какую сферу вторгаются сами того не ведая! И я разошлю его всем по электронной почте! Я стану глашатаем и вопиющим в этом океане страдания и горя-под названием искусство!.Я ухожу. А после я уйду от этого. Как уйдёте вы все. Каждый своим путём. Мы все уйдём. И когда нибудь о нас..напишут в книгах.
как я жил на земле
пусть расскажут о том облака.
расплываясь на чистом стекле
лик осенний скуласт и покат.
как любил я одну
изо всех дочерей под луной.
вам на черточки губ
сердце выплачет дождь соляной!
как пьянел от вина
вы узнайте по звёздам ответ.
видит Бог-не моя в том вина
что прожил среди вас столько лет.
как надеялся я
пусть расскажут вам юг и Восток,
чтобы жить не скуля
если вместо улыбки -плевок!
как ушёл я от вас!
как ушёл я от вас ,господа!
я не помню сейчас.
и не вспомню уже никогда."
Я прочитал это сообщение. Потом встал из-за стола. Кофе остывал. Я вышел на улицу. Пить кофе уже не хотелось.