Мы, планируя время своё, узнаём,
что у времени планы свои. На своём
мы стоим до поры, пока время на нас
не спускает секунды, сплетённые в час,
хорошо, если Звёздный, а если «иной»,
тот, нежданный, с ножом за горбатой спиной?
Мы планируем время, и Бога смешим,
мы планируем время, как будто спешим
вслед за тем, что бежит без оглядки туда,
где спешить уже некуда.
Наши года
мы считать начинаем, планируя то,
что уже превратили в сплошное ничто
тем, что нам наплевать на себя как на тех,
кто дела превращают в подобье потех
с умным видом, но вид либо глуп, либо нам
нужно ждать, чтобы ум стал на каплю умней,
как моря мудрецов, кто живут не у нас,
но у нас мудрецами заумными стали,
чтобы там умереть, как чужие в чужом.