И лишь безумная любовь толкает на безумства ,
где нет безумств то ни любовь, игра.
И если нет поступка ,нет безумства,
то это попросту пустая болтовня.
Как много тайн сокрыто в этом слове,
Как многого от нас порою ждут,
Мы не обязаны нечем, и снова на готове,
Нас обвинят в бездействии и снова не поймут.
Нас очень много на страницах книги,
Что выводя пером писали по ночам,
Мы в парках ,скверах,на карнизах крыши,
И дорогих цветов не носим по домам.
О нас вздыхают часто томно дамы,
Чуть лунный свет коснётся их окон.
А мы мечтая о одной ,их ищем в разных
Штурмуя всем назло очередной балкон.
Грозили пальцем ,отрубали руки,
Чтоб брата нашего на веки извести,
Но не придумали ещё такой науки,
Чтоб отучить их сердце от любви.
Они возьмут тебя в парк на прогулку,
В плаще с зонтом идя в ночной тиши,
Под фонарём на лавке посидеть по дольше,
чтоб песни слушать что поют скворцы.
Вы взглядом встретитесь однажды в полнолуние,
пройдёте мимо прикусив губу,
Взгляд,искра ,дикая буря,безумие,
Такие как он ,не принадлежат не кому.
Вы их любите,и не забывайте,
Породы нашей поредевший строй,
Ошибки их пожалуйста прощайте,
Обычный парень , вечно молодой.
Он будет помнить вас у краткой долго,
Он пишет стих,распахнута душа,
Таких как он любите и прощайте,
Для вас,вы просто вы ,а для него мечта.