Сны отпугивая, страхи,
мышка-хворь зерно жуёт.
Ночь за ночью в полумраке
зашиваю мыший рот
ниткой седенького шёлка
из дымящего вчера.
Жаль соломина-иголка
недостаточно остра,
чтобы сквозь грызню и шорох,
чтобы через скорлупу,
зёрен-мыслей толстокорых
проколоться… Потому
мышка-хворь на утро в крысу
превращается. А я…
в замусоленный огрызок
посередь амбара-дня.
2.11.2016