Ушла, сердито хлопнув дверью, Муза.
Ей не понравился мой жалкий неуют.
В квартире нет друзей, и даже нету мужа,
И стол здесь не накрыт, и песен не поют.
Она, изящная, с кудрявыми власами,
Привыкла быть царицею стола,
И за её вниманье между нами
Всегда борьба незримая была...
Стою растерянно…
Наверно, не вернётся...
Уюта не предвидится уже.
Мне кажется, что я - на дне колодца,
Хотя живу на пятом этаже.
И что теперь? Нет праздника, нет счастья,
Не поддаётся новых рифм редут…
Ведь ту, которую звала я просто - Настя,
Другие угостят и оды воспоют.
Обидно, вроде…
Но приходит мысль простая:
Пока гуляет Музучка моя,
Я томик Пушкина неспешно полистаю.
Под неумолчный посвист соловья…