Помнят руки мои камни древних нетесаных стен, леденящий гранит незнакомых могильных надгробий. Помнят алую кровь с рассеченных до кости колен и прохладу воды там, где озера берег отлогий.
Помнят руки мои шелест диких некошеных трав и волос нежный шелк, что ласкали они пред рассветом, след душистой полыни на сжатых и бледных устах, слой серебряной пыли на книге со скучным сюжетом.
Помнят руки мои всех ушедших в закатную даль, не пришедших с войны и не вставших со смертного ложа. Как сжигал их июль и свирепствовал жгучий февраль помнят руки мои и покрытая цыпками кожа.
Помнят руки мои и решетки подземной тюрьмы,и как в кожу врезались железные тонкие путы...
Только знай, что когда запылают святые костры,
лишь твоих рук мои не забудут.