Превратиться бы в книжку крылатую,
Простецкую книжку стихов,
Состоящую, как из атомов,
Из нескольких тысяч слов.
С тихим звоном обложек раскрыться
И впиться в чужие глаза,
Чтобы в них, хоть с последней страницей,
Моя задрожала слеза,
Чтобы пламя страниц полосатое
До боли глаза обожгло,
Чтобы каждое слово с атомом
И силой сравниться могло.