Моей внучке Миланье Борисовой
в честь ВО!сьМОГО дня рождения
п о с в я щ а ю
Мила. Быстра и с шилом в одном месте,
что колется, минутку просидев.
За словом лесть в карман для новой песни
не станет, хоть всегда один припев:
– Мне скучно, дайте тему разговора,
что рисовать когда объект молчит,
мне надоело делать что-то скоро,
и виноваты все, да хоть врачи!
Но БЫТЬ, когда не надобно казаться –
ВО!Т путиводной нити шёлКА прядь.
Её в клубОк смотать и может статься,
что им придётся Жизнь свою смерять.
Катись, клубОк, меж встреч необходимых
заветных, любознательных друзей,
что РАсШирЯюТ горизонт экстРима,
но МИРно унАследуют музей
вчерашних фобий и упрямств напрасных,
ужимок, недомолвок, прочий бред,
который оСоЗнав, как груз опасный,
захочется оставить, спутав след.
А ВО!Т Мечты храм светлый и выСОКИй
строй, как собор Софийский – в полный Рост
еЁ Величества Души на всЕ здесь сроки,
что отпустил Бог на Земной твой пост.
Молись в нём, РАзГовор ведя УМеЛый,
с Великим Абсолютом, как с СоБой,
на РАвНых ВО!сПРИЯТельСТВуЯ дело
Великой Доли РАдостной, Земной.
Когда-нибудь мы сядем у дороги,
тобою пройденной, ОсМыСЛЕНной в пути
и ты мне скажешь: – Как вы были строги!
Но КАк легко на гору мне идти!
Иди и Бога не гневи поступком,
что не просчитан в шахматной игре,
что Жизнь на бело-чёрном поле хрупком
даёт без мата, Милочка, тебе.
С теплом и ЛЮБОВЬЮ
В ЛАД И МИР – ейный дед во сто стихов одет