Родившись раннею весной,
В июле станет кружевной
В руках великой мастерицы –
Природы – чудо-кружевницы.
Вся будто бы из белой пены,
Позеленеет постепенно,
Напомнив нам собой нефрит
Или зеленый хризолит.
Но красота не вечна эта:
Вновь осень сменит краски лета,
Раскрасив всю природу краской
Своею рыжей, желтой, красной.
А дождик смоет краски эти,
Чтоб позабыли мы о лете.
И, наблюдая смерть травы,
Цветов последних и листвы,
Пруда заледеневший круг,
Грусть прокрадется в сердце вдруг,
Грусть умирающего сада
В конце осеннего парада.
Сад, с пышностью расставшись той,
Стоит унылый и пустой.
И лишь гортензия одна
Предсмертной красотой сильна,
Как дева юная сгорает,
В чахотке в осень умирает,
Даря, скрывая боль и грусть,
Прощальную улыбку уст,
Когда дыханье затухает.
Куст незаметно засыхает,
Но украшает сад пустой
Своей нетленной красотой!