Стихи пишет лишь тот, кто их слышит,
Одни раньше, другие - потом.
Тему даст, кто в затылок вам дышит,
А бывает, навеяны сном.
Для стихов половодье под осень,
Пора грусти и сбора грибов.
Побродить среди пахнущих сосен
И понять, что тревожит нас вновь.
Кто-то тянет тебя в мир унынья,
Кто-то просит: "Зайдите ко мне".
Кто-то крикнет: "Смотри! Там полынья!"
И бывает забвенье в вине.
В рифме все есть - и птицы, и трели,
Есть счастливые дети и кот.
Есть в лесу индевелые ели
И в деревне весною потоп.
Мысли льются на лёд, замерзая,
Ждут весну, разогрела б сугроб.
Есть мыслишки, они, угасая,
Засыпают в глубинах, как крот.
А другие, подспудно всплывая,
Заведут в тишину и покой.
Стакан виски в тоске наполняя,
Ублажаешь свой мысленный рой.
К ночи мысли о том, что прожито,
Что успел, что никак не сбылось.
Что просеяно вами сквозь сито,
Или, что таки вам удалось.
Хулиганскими мысли бывают,
А бывают и кроткими вдруг.
Промелькнёт часть видений и тает,
А с другой возникает недуг.
Бывает, стихи порождают,
Наполняют, рифмуя исход.
Душу с сердцем твоим ублажая,
Утекут через тернии вброд.
Все что рифмой ложится, не ново,
Сотни раз поэт это прожил.
Он ваял своё новое слово,
Мысли рифмой в стихах изложил.
Так рождаются стихотворения,
Долго парятся мысли внутри.
Это сродни, как варят варенье,
Но, попробуй - ка, рифму свари…
Все не просто и ясности нету,
Одно дело чего - то сварить.
Но совсем непосильное дело,
Без настроя стихи сотворить.
Одни ждут, что появится Муза,
Что её принесёт ледоход.
У меня вдохновенье от шлюза,
Когда вижу - идет пароход…
02.12.2016 17:29