Пусть Выборг спит,окутанный снегами,
замерзший и уставший старичок,
с булыжником,истертым под ногами,
с гранитным перекошенным плечом.
Он не заметит наше появленье
и ветром будет ровно дуть-дышать,
а я запомню каждое мгновенье,
что музыкой начнет во мне звучать.
А с колокольни мерные удары
спугнут сердитых на мороз ворон...
И обжигает крендель сладким паром
того,кто в меня чуточку влюблен.
02.12.16