Издаётся чтива – тонны,
А в воде оно не тонет
И, как классик говорит,
К сожаленью, не горит.
***
Тайга горела восемь дней.
Я с вертолёта, как с Пегаса,
Свои стихи бросал над ней
И, представляете, - погасло!
***
Я как-то плыл на корабле
И вёз стихи свои с собою.
На риф корабль налетел
И трюм наполнился водою.
А люди плавали вокруг,
Попадав за борт от удара.
Никто не выпускал из рук
Плод поэтического дара.
Они держались на плаву
Благодаря моим твореньям!
Теперь я с гордостью живу:
Поэта труд несёт спасенье!!!
И лишь один пошёл ко дну:
В слезах, хоть видно, что – не нытик,
Мою он книгу оттолкнул...
И был погибший этот – критик.