Л. Ф. с улыбкой
Петух-красавец был поэтом.
Топтал он куриц каждым летом
И утром горло прочищал:
То кукарекал, то пищал...
Но все ему рукоплескали:
В курятнике других не знали
Столь поэтических особ.
Зазнался Петя! Словно сноб,
Он чистил перья золотые...
Как панк, носить стал гребень свой...
И подшофе ходить домой
От цыпочек, ему внимавших.
О слушательницах настоящих
Он стал мечтать... И у канавы
Точил об камень ради славы
Свое заветное перо...
Вдруг улыбнулася хитро
Из-за забора свет-девица:
- Ах, если б я могла решиться
С поэтом под руку пройтись!
"Такая?! Под руку?! Катись
Навеки прочь, мой скотный двор,
Отечественный мой позор!!!"
- Сейчас, красавица, лечу!
Забор был Пете по плечу -
Он вмиг его перелетел
(Ведь легкой славы захотел!)
И, позабыв про ОБЖ,
Сел рядом с этой рыжей ж...
Она ж не мешкая схватила
Его под лапу, понесла...
Такая вот мораль была
Простая в басне глупой этой:
Поклонницы есть у поэта,
Но не стихи по нраву им...
Они съедят его живым!
(c) А. Генри, 20161202