вывернута. кожица плавится изнутри
казалось бы, просто возьми его и сотри
но после чистки как будто нет ничего внутри
как будто он и являлся осью, единственным там ключом
где нет ничего, где всегда было " ни-о-чем"
как будто он и являлся единственным успокаивающим плечом
как будто каждое утро кто-то вытягивает тебя на холод
а ты уже стар. ну, по крайней мере, уже не молод
и каждая снежинка бьет тебя, словно молот
и все это время он остается чьим-то, а именно, что ее
и каждое утро он просыпается для нее
а ты все спрашиваешь себя "что же тогда мое?"