Это неловкое чувство.
Нет, не стыда.
И не предчувствие.
Это то, когда собственноручно,
Сама и толькоs сама,
Замусолила чувства
Затирая до дыр и рванья
Нежную душу,
Обнимая и обшелушивая
Трепетных птиц
Единицами
Войн
Ноября.
И уколами
Раненой совести,
Заведомо ложным маня,
Превращала тусклые
Домыслы
В войско
Безмолвных
Чудовищ.
Не любя. Не виня.
Не страдая.
Ведь такое бывает...
В ночь он душу спросил.
И она отдала.
Потому что так много
кристаллов песка ,
Что сияют ярче алмазов.
Она ведь была молода.
Одержимая жаждой
За чувства и правду
Стоять до конца.
Любить
Крепко.
Особенно.
В хмеле вина!
И не скажешь -
Плоха.
И не скажешь - грешна.
Но смела. И вольна
МВыбирать во что верить.
И жить.
Умирая
В любви.
Без конца.