На окраине бытия
сесть над пропастью, свесив ноги,
вспоминая не всех, так многих,
с кем когда-то был счастлив я.
Смять в горсти колосок не ржи,
так неведомой травки сорной,
и катать по ладони зёрна,
словно чётками мерить жизнь.
В сюрреалиях сентября
наугад расставляя меты,
сочинять ни о чём сонеты,
не рифмуя со словом «зря».
А в какой-то момент стряхнуть
зёрна вниз, словно крошки птицам,
что привыкли уже гнездиться
там, где вечность меняет суть.