Ты была для меня добром,
Я дарил на просторах эхо,
Разгорался большим костром,
Из-за искр вдруг служил помехой.
Бился я за тебя с зимой,
Согревал нас в любую стужу.
Ты была для меня святой,
Но шептала: мне так не служат.
От улыбки одной твоей
Расцветали весною вишни,
Я твой образ хранил средь дней
Но себя ощущал всё ж лишним…
Ты всё так же ко мне добра,
Как тогда, среди белой пены,
Для тебя это лишь игра…
Ну а мне – только резать вены.