Двадцать два.
Пора писать роман.
Замутить из прошлого "варёнку".
Обналичить сердце, "на карман",
Издоить свободы коровенку.
Тридцать семь.
Пора писать роман.
Смерть кругом, но жизнь встает на стапель.
Птицы к югу, осень рвет стоп-кран.
Тридцать семь, на сахар, горьких капель.
Сорок девять.
Где он там, роман?
Сорок девять, Карл в душе занозы …
Вся округа – мова и Коран.
Жгут в буржуйках белые березы…
И стихов, лирический туман
Тает, обнажив суглинок прозы…
03.12.2016.