Про Моцарта зачем-то позабыли,
Он помнится при пламени свечи...
Бетховена мелодии застыли
Там... в мерзлоте... где синие пруды.
Так много слов, так много обещаний
И синие глаза не оберег...
Король и нищий, плаха, шепот ранний
Снежинок так летящих на острог.
Великий инквизитор снова рядом,
Но правду Бог в ладони подает...
И Эсмеральда где-то... у эстрады
Фальшивых нот (как смеет) не поет.
Рецензия на «Декабрь с имбирём и корицей» (Полонина Ирина)