А вот представьте – дрогнула рука
Дантесова, и пуля пролетела
Пусть даже близко, даже у виска,
Но мимо, не задев поэта тело.
И лысый Пушкин, умерший в году
Шестидесятом, съев гнилое что-то,
На нас теперь смотрел бы, словно дух
Своей эпохи, с примитивных фото.
И не было б тогда в тридцать седьмом
Возможности связать поэта имя
С бездарной властью, с извращенным злом,
И с дракой под ковром между своими.
А, скажем, так - поэтом он не стал,
А просто жил, любил вино и женщин,
И в книге судеб бог нам начертал
Страниц кровавых, может быть, поменьше?
История страны могла пойти не так,
Но вот вопрос о ценности поэтов -
А мы готовы разменять Гулаг
На Пушкина? Или на пару Фетов?