Молчит поэт, и слава Богу,
Все хорошо, что понемногу,
Когда нам нечего сказать,
Гораздо лучше промолчать.
Но зуд изношенной души
Унять не просто уговором.
Она нудит: пиши, пиши,
Со мной ты связан договором.
И я, угодливо как смог,
Душе, крутому кредитору,
Рожаю кучку пошлых строк,
И публикую на заборах.