Он был просто игрок, который менял маски.
Хладнокровно решивший в ней пробудить чувства.
А она всю жизнь, как будто, ждала сказки.
И пошла вслед за ним, как уходит река в русло.
Он же дальше и больше плел для нее сети.
И казался ей тем, кого себе намечтала.
Покорил он ее – этот вечный мираж-ветер…
Но и жизнь, ответно, тоже игру сыграла.
Он светил маяком, уводя в темноту ночи.
Ставил сотни преград, а она все рвалась к свету.
И писался ее роман без конца в строчки.
Он же только менял маски – то ту, то эту…
Она солнце несла в руках, в его свет веря.
Он ронял ее с неба. Снова дарил крылья.
Так, игрою своей терпенье ее меря,
Сам однажды споткнулся, выдохся от бессилья.
И во тьме глухой, укрывавшей его тело,
Вдруг, расслышал стук родного ему сердца.
И рвалось из души «люблю», а внутри горело,
Будто в рваную рану кто сыпанул перца.
И познал он тогда боль и принял муки.
И обняв, сказал: "Ты прости, нам уже довольно.
Мы положим с тобой сегодня конец разлуке.
И пускай уже никогда нам не будет больно".