Я мыслю, следовательно, существую.
Рене Декарт.
В "Началах философии" Декарта
Две пинты смысла или, проще, кварта.
Всё остальное - "место тьмы" и тартар,
И я читаю это без азарта...
Когда рука слепая провиденья
Людей сметает, словно мух, то - где я?
Из мотылька, по щучьему веленью,
Не превращусь ли я в Царевну Лебедь?..
Но как бездумной Стрекозой из басни
Себя осознавать? И что ужасней:
Быть "тростником", что мыслит, но угаснет
Или вкушать беспечной жизни праздник?
К чему Декарт, Паскаль, и всё такое,
Когда мне мысли не дают покоя:
Раскрою ль я, хотя б одной строкою
Секрет бессмертия иль не раскрою?
Какой бы нас не обескровил кризис -
Над всем преобладает Катехизис:
Безумие Креста звучит репризой,
Чтоб жалкий разум наш к себе приблизить...
В корнях сознанья, в аббревиатуре,
В моей естественной литературе,
Которой разукрашен и разубран
Язык, мы - недовымершие зубры!
Сближает нас бездумье с мотыльками,
И рифмы водят нашими руками...