***

Ты читаешь чужие стихи, будто заходишь в чужой дом,
И там тебя обнимают, и ты трогаешь чужое сердце голыми пальцами,
И тебе говорят - я все понимаю, я знаю это отчаяние,
Когда уже сотни дней не пишется, не поется,
Когда вдруг понимаешь, что уцепился за землю, вцепился в быт,
Когда в горле от слез отчаяния свербит -
Вспоминаешь себя пятнадцатилетней,
Слезы счастья, яркое солнце, чужие сплетни...
Но тебе плевать.
Ты ведь последующие годы жила только этой болью,
Этой радостью, путаницей, самообманом,
И ведь это все, что было у тебя настоящего, и не стоит за это винить
Того, кто тебя оживил.
Вроде бы в двадцать лет стареть еще рано.
Но сейчас ты снова с тем, кто лет пять только "был".
А сейчас он "есть".
И что-то там оживает.
Там, где сердце.
Душа, или как ее называют еще...
Может, это жизнь?