Тому, кто не прочтёт её стихи

         
С рожденья нашего, до самой смерти,
Мы пишем книгу. Сколько в ней страниц,
Пока не знаем. В жизни круговерти,
За каждой строчкой много разных лиц
И судеб много, встреч и расставаний,
Удач и неудач, добра и зла,
Несбывшихся надежд, дум и желаний,
Дождливых дней, дней летнего тепла...

Где каждый день волнителен и ярок.
Написанное жизнью не сотрёшь.
Ошибок много в строчках и помарок.
Перечитаешь, что-то зачеркнёшь,
А что-то постараешься исправить,
Добавив в книгу новую главу.
Там сразу будет видно, где слукавил,
Когда тебя к ответу призовут.

Жизнь пролетит, диковинная птица,
Помашет на прощание крылом.
Последняя дописана страница.
В архив судЕб поставят пухлый том,
Прочтя внимательно и скурпулёзно
До самой заключительной строки.

Но про её любовь расскажут звёзды,
Тому, кто не прочтёт её стихи.