От кого ты бежишь, благородный олень,
По зелёной лужайке, у всех на виду?
Вдруг услышал ты голос древних кровей,
Ноги пламенем жжёт, как в аду?
Закружились деревья листопадно в спираль,
Шевелюру травы растрепал ветерок.
Не утопия это и не пастораль –
Пульс в висках, по артериям ток.
Я изогнутый лук поднимала в руке,
Я стрелу наводила на далёкую цель.
Облака отражались в неширокой реке,
Где-то в мыслях пела свирель.
От кого ты бежишь, благородный олень?
От веков, от теней, от себя самого?
…По лужайке ночами слоняется тень.
Но не видно во тьме ничего.