Посвящается самым важным: дню в году и человеку в моей жизни.
Я вхожу в твой дом приглашенным гостем
через порог.
Ты меня не видишь, но я пришла,
как приходит ночь.
Я ловец кошмаров, собачье счастье,
куриный бог..
Ты же знаешь, кто я? Я младшая
третья дочь.
Я сажусь тихонько на краешек,
где ты спишь.
Я читаю твой сон, как маг, чародей,
близнец.
Ты во сне за нас волнуешься
и грустишь,
Забывая о том, что ведь именно ты –
кузнец.
Пусть твой первый молот был выкован,
как снаряд.
Он тяжел и порой наковальня под ним
дрожит.
Но зато он так крепок, как был бы Ахилл
без пят,
Не печалься за молот – твой молот спокойно спит.
Пусть вторым сотворила не молот ты,
а стрелу,
И стрела улетела к солнцу из отчих рук.
но теперь она там, где на завтрак
к ее столу
Не сумеет прийти ни враг, ни предатель-друг.
Ну а третьим твоим твореньем была струна.
Не крепка, как молот. Не скорая, как стрела.
Но зато вместе с нею в декабрь войдет весна,
вместе с песнями, что летят на ее крылах.
Пусть струна отвоюет тебя у любых тревог,
поведет чуть прохладной рукой над твоим челом,
Ее песни для этого дома – куриный бог,
твое сердце для ее песен – родимый дом.