Стакан портвейна на столе, как лес весной благоухает,
Лениво я сижу во мгле, пломбир в креманке тихо тает,
В оконной раме как шедевр закат картинно догорает,
И день, который бурно жил, к концу покорно угасает.
Приходит ночь, ее я ждал, как ждет художник вдохновенья,
Боюсь, я как всегда проспал души прекрасные мгновенья.
Как сон их трудно вспоминать, уходят, как песок сквозь пальцы,
Скорей бы солнцу вышивать судьбу лучом на жизни пяльцах.