Откуда рождаются строки, как залпы свинца...
Из ран незаживших, из неотжи'той боли,
Из мыслей, что крепче любого лихого словца,
И глазу невидных, но пульсом бьющихся колик.
И ты говоришь о себе и других - сквозь себя,
Реальность измерив с высот персонального стула,
Не видя, не чувствуя как необъятна земля,
А то, что внутри - краткосрочно, изменчиво, хрупко.
Оторван от мира. Но кажется, зиждется мир
По капле воды на знакомых чертах в отражении.
Зеркальность текуча - под кожей стихами застыл,
Свое за свое, словно звенья, спаяв притяжением.
Что дать? Что отнять? Только то, из чего состоишь,
Добро дарит свет, ну а боль лишь множится болью,
И, будучи созданным, сам непрестанно творишь
Реальность вокруг, не всегда с душой и любовью.
Согрето ли сердце, ветрами ли рвет ураган,
Ты будешь один в потоке людских хронологий.
При первом же вдохе цепляет навылет судьба,
Но быть одному не значит быть одиноким.
Затихли безмолвные строки.