Если бы не пыль моей дороги,
клубы от которой, вихрем вверх,
то не знал бы судеб очень многих,
может версты судеб, даже, всех.
Попроехала навстречу мне кибитка
под гитару с песней ямщика,
не откликнулась на песню, вон, калитка
и окно закрылось, тоже, мужика.
Повезёт в другой станице, парень,
а ты в песне: глупое, прости,
струны рви своей степной гитары,
много будет осени в пути.
По дороге есть стога и риги,
накорми коней, на страх свой, риск.
Если бы не пыль моей дороги,
то не повсречался б гармонист.
А, о нём, строка моя другая,
парой катренов расскажет встречи суть.
Пыль дороги снова догоняет,
нужно б на обочину свернуть.
Зря: промчались коброй лимузины,
ни гармонь у них, ни патефон.
Только пыли нет с росой в низине,
вот такой тревожный видел сон.