О мама, мы больше не читаем Сартра,
Мы больше не боги пустой квартиры,
Мы не просиживаем в пивных и театрах,
Стоящих на площади этого мира.
И может, мы больше, чем раньше, любимы,
Мы стали свободней, но больше, чем птицы.
О мама, мы вечные пилигримы,
Идущие там, где идут единицы.
Но нет, мы отнюдь не считаем звёзды,
Не слушаем путаных розовых песен.
О мама, ты знай, мы не строим грёзы,
Но, может, для нас этот мир слишком тесен.
Мы шагом, порою до боли несмелым,
Идём друг за другом сплошной вереницей.
О мама, мы стали единым целым,
Ведь мы идём там, где идут единицы.
О мама, мы ищем приюта в танцах
И песне. Идя сквозь весну через осень,
Мы знаем, так много всего в наших ранцах,
Что скоро и их нам придётся отбросить.
Мы знаем, что скоро мы станем другими,
Но будем всё так же идти вереницей.
О мама, мы больше, чем пилигримы,
Ведь путь наш, о мама, не знает границы.
янв. 2016