Осыпан воздух золотом сусальным,
Слетевшим, верно, с куполов церковных -
Так шлёт пространство свой привет прощальный
Тем, кто в живых оставлен лишь условно...
Врывается холодный ветер в окна,
Сверкая позолоченностью пыли...
В его потоках моментально сохнут
Те души, что и жили, и любили...
Глаза... Остепеняющие болью...
Пронзающие, словно луч Рентгена...
Убитые тоской и мёртвой ролью...
Холодные, как каменные стены...
Глаза... Пустые до глубин бездонных...
Кровавой сетью забранные глухо...
Вместившие металла килотонны...
Грызущие от уха и до уха...
Теряются оценочные квоты
В валюте чувств, задушенных при родах -
Так небеса теряют позолоту,
Отмерив дозу, взятую природой...
За гранью дня уже дешевле плата -
Серебрянные реки льются в лица...
В глаза... Забывшие уменье плакать...
Не знавшие умения молиться...
Осыпан воздух серебром червлёным,
Как будто смытым с черноты душевной...
Так шлёт привет пространство умертвлённым...
Глазам... Опустошённым совершенно...