Сто семьдесят девять лет
Прошло с того февраля,
Как умер гений-поэт,
При свете зимнего дня.
Сто семьдесят девять раз
Желтела в садах листва,
Земля меняла окрас
И льдины несла Нева.
Писал шедевры свои,
Для знати и мужика,
Мыслитель русской земли,
Творец её языка.
По силе духа - Титан,
По мощи ума - Сократ,
Библейско-масонский план
Раскрыл он и был «распят».
Когда – гадать не берусь,
Расскажут правды уста,
Как православную Русь
Связали кровью Христа.
Дешёвый театр – дуэль,
А флирт – удобный предлог,
Закрыл за собою дверь
Навеки, русский пророк.
Оставил после себя
Бесценный словесный клад,
Ни сжечь, ни украсть нельзя,
Его стихов звездопад.
10.02.2016.