Ты лежишь , прижимаясь ко мне , как ребенок ,
Будто я оберег твоих маленьких снов...
Дети выросли наши давно из пеленок ,
И - спасибо , спасибо за наших сынов !..
Я тебя по головке тихонечко глажу
Так неслышно , чтобы не проснулась пока...
И листаю , счастливый , историю нашу ,
Пока занята нежным движеньем рука.
Сколько грусти ты мне подарила и счастья
За короткие миги истраченных лет !..
Изменяла , с другими ходила встречаться -
Только так из меня и родился поэт...
Ты искала себя в непростой этой жизни ,
Уходила , глядела в чужие глаза...
Но потом поняла , что семья , как Отчизна ,
А любовь - и печаль , и беда , и слеза !..
И сегодня , прижавшись ко мне благодарно ,
Ты во сне улыбаешься , будто дитя...
Завтра утром поднимешься , милая , рано
Вся в заботах своих , позабыв про себя...
Нас с тобою судьба проверяла бедою ,
Когда сын наш погиб...И кричала ты вслед -
"- Я не верю !!!". И стала потом ты седою...
А во мне в жуткой боли рождался поэт...
Ты меня обнимаешь , как Родина , ночью ,
Та , которую я сколько мог - защищал ,
Та , что Бог для меня , как тебя напророчил...
И нисколько я воином быть не устал.
"- Разве можно хранить в этой жизни обиды ? -
Говорил мне когда-то в отрочестве дед , -
Наши руки и сердце , внучек , для защиты !"
А во мне в это время рождался поэт...