Ах, как не хочется вставать!
Ещё понежиться немного.
Прикрыть глаза, припомнить мать
и хоть какого вспомнить бога.
Но нет, пора, сейчас - подъём
и я попробую подняться,
а я примёрз, здесь нужен лом
и мне всего-то - восемнадцать.
Весной здесь побегут ручьи,
проклюнется пушок на вербах...
Ещё лежим. Уже - ничьи.
Декабрь. Окопы. Сорок первый...