Поэта не дано убить презреньем
И завистью людской не растоптать.
Он будет жить в своих стихотвореньях
И Фениксом из пепла восставать.
Ему при жизни памятник не светит,
Да и потом...Лишь редких то удел.
Да, был. Да, жил на этом свете,
Писал, но недопонятым сгорел.
Смеялись вслед, считали сумасшедшим,
Ничтожных обывателей толпа...
От боли и отчаянья ослепший,
Поэт на ощупь выводил слова.
Оружья не имея под рукою,
Он меткою иронией разил.
И продолжал работать над собою.
Но быт душил. И не осталось сил.
И как-то предрассветною порою
Веревку взял и завязал петлю,
И нервною и сбивчивой рукою
Черкнул: «Простите...Я вас всех люблю!»
Но мир остался так же неизменен,
Не лопнул, не растрескался по швам.
И город был по-прежнему весенним,
Но лишь поэт погибший не дышал...
К чему я свой рассказ веду об этом?
Посмертно звон не радует наград...
При жизни берегите вы поэта
И слов живых его бесценный клад.
5 декабря 2016 г.