Мне не о чем писать стихи.
Вернее, есть, но мало.
Мои стихи - как мастихин,
Когда кистей навалом.
Я редко в руки их беру,
Чтоб рисовать сюжеты,
Но грубый рупор - тоже друг -
Мне нужен как поэту.
Меня сгрызает изнутри.
Писать - аж зуд на пальцах.
Но хоть пером бумагу три,
Стихи тут не родятся.
Мне тоже хочется вещать
На целую планету,
Стихи проблемам посвящать,
Форситься Интернетом,
Я тоже голос этих лет
И бывших в них событий.
Я врезан с вами в барельеф
Perpetum-монолита.
Но к этому не взять стихи,
Как музыку для лая.
И кисти тихо расчехлив
Творцы к ним подступают.
А я... Под этот общий шум
Стою безмолвней змея.
Стою.
И изредка стихи пишу,
Одних лишь их имея.