В тридцатые годы, прошедшего века,
На узенькой улочке старой Москвы,
Друг друга увидели два человека
И стали одной, две фатальных судьбы,
Их встреча была не знакомством случайным
И время, и место избрала любовь,
Как жаль, что финал оказался печальным,
Причина – её королевская кровь.
Любовь, как цветущий апрельский подснежник,
Пробилась сквозь прелые листья и снег,
Сквозь, долго лежавший, трухлявый валежник,
Из тьмы подземельной, на солнечный свет
И вспыхнули чувства, как порох от спички,
Любовь их короткой, но яркой была,
Согрелись они, словно, в гнёздышке, птички
И в пламени этом сгорели дотла.
Не помню, чтоб ранее было такое,
Я дважды прочёл гениальный роман,
Где Воланд – философ, исчадье не злое,
Где мистика, юмор, во благо обман,
Где Мастер прочувствовал всю безысходность,
Познав, как бездарности травят талант,
Как власть проявляет к другим благосклонность –
Ей ближе удобный поэт-дилетант,
Там совесть, ночами, терзает Пилата
За то, что Христа дал распять на кресте,
Мучения эти - за трусость, расплата,
Там мудрые мысли, на каждом листе.
1.11.2015.