Кобальтом на небе вечерело
и уже не верилось самим,
что нас встретит тот, бледнее мела,
маем согреваемый жасмин.
Много тут пустышек, сора, хлама,
Богом не оправданных забот.
Ты читаешь мысли мои, мама…
Если б знать об этом наперед!
Ветром раздеваемые рощи
охлаждают журавлиный клич.
Знаешь, без тебя не будет проще
озаренья лирики достичь.
Ты читала мысли мои, мама.
Если б знать об этом наперед:
пусть трудились в мыле, неустанно,
все равно забвение придет.
Почему в истории все косо?
Кто пред искушеньем устоял?!
Мне, как путнику в пустыне посох,
старенький рассохшийся рояль…
19.10.2016