Больно обида сквозь сердце растёт.
Из чёрного семечка пробираются тощими пальцами
Бледные корни в глубины, где слов уже нет,
В глубины, где жарко не от любви, а от тёмного пламени гнева.
Из ничтожного семечка, из бывшей слезы,
Ставшей теперь устьем горькой незастывающей лавы,
Вверх, в мир, в мысли слова и дела растёт стебель, побег,
Побег от любви подальше, побег от раскаянья…
Растёт и растёт обида, одиноко, бедно и гордо,
Кривое и редколистное деревце,
А на нём – плоды, чёрные ягодки средь слов-шипов,
Чёрные ягодки пустоты, в которых и мякоть, и семя есть пустота…
Есть их – свою пустоту кормить,
Пытаться вырвать то дерево с корнем – душу изранить.
Лишь птицы помогут, лишь крылья помогут,
Лишь поднявшись над всем, долетишь до обиды,
Лишь нежным, трепещущим, огненным клювом ту сорвёшь пустоту,
Лишь кровью своей поливая то деревце,
Ты изменишь его от корней до плодов,
И увидишь, как станут плоды появляться из белых цветов,
И увидишь, как ствол станет прям, и крона пышна,
И корни путями направятся в бездну иную радости светлой,
Как ручки ребёнка к смеющейся матери…